Tenho isto para dizer. Sou tíbio. Quase translúcido. Tenho medo de amar. Não creio ser possível que venha a ser amado. A não ser pelos meus pais. A não ser pela minha irmã. A não ser pela minha avó, se a minha avó ainda me esperasse com um guarda-chuva à porta da escola no fim do Outono. Assusta-me correr. Assusta-me parar. Para pensar. O espelho é de evitar, assim como um qualquer olhar apontado ao meu olhar do extremo de um café de bairro onde o estuque ainda não secou. Gosto de morar sozinho. Por vezes não gosto. Obriga-me a pensar. Se me falam alto, murcho. Se me gritam, choro. Tinha isto para dizer.
