Caixa de Petri

xangri-lá

2012-01-10T15:47:00.011Z

J ulião deparou-se com uma gaivota moribunda na Rocha Conde de Óbidos e largou a correr para casa. Sem despir o anoraque, sentou-se ao computador para narrar no feicebuque o místico episódio da ave que morria. Depois, ainda mal refeito, comeu uma bolacha de canela e bebeu um copo de leite.

No feicebuque de Natália há fotografias de Natália. No feicebuque de José há fotografias de José. No feicebuque de Maria há fotografias de Maria. Maria é amiga de José e de Natália. Já José é apenas amigo de Maria. Ao passo que Natália é também amiga de Julião. No feicebuque.

Mário gosta de se ver de óculos escuros e tronco nu no feicebuque. Antónia marcou um encontro com Mário. Através do feicebuque, onde encontrou Mário de óculos escuros e tronco nu. Na Costa de Caparica. Ambos leram a história da gaivota que expirava lentamente na Rocha Conde de Óbidos. Por via do feicebuque de Julião. Ela enterneceu-se. E chegou a chorar. Ele muniu-se de um palito para extrair de uma fissura entre incisivos um teimoso filamento de carne assada que ali se aninhara ao almoço.

tu e eu

2012-01-02T11:13:00.005Z

S e acordo cinzento, o teu sorriso expurga-me de sombras. Se perco o sentido, o cristal nos teus olhos devolve-me ao caminho. Se o dia gotejou lento como melaço, encontro-te ao chegar a casa e renasço. Não me deixas dormir. Não faz mal. Porque me perderia se te perdesse. E isso que seguras agora entre as mãos, como se fosse um dos teus brinquedos de peluche ou o último biberão da noite, é o meu coração.

janeiras

2011-12-30T18:48:00.006Z

A mílcar Barca desenhava a órbita de Calisto num guardanapo de papel enquanto a mulher aproximava o isqueiro de um coto de acendalha entre duas pinhas na lareira, a um extremo da sala de jantar. Um pequeno halo. Em breve chamas a lamberem o azinho. Encostado à cristaleira, um pinheiro de Natal a desfazer-se em tiras verdes. Tapada das Mercês. No quarto mais exíguo do quinto direito, a avó confiava a dentadura a um copo de vidro espesso sobre a mesa-de-cabeceira. O avô gemia debaixo de um cobertor eléctrico. Peidava-se amiúde. Depois tornava a gemer. Angina. Dali a três dias e metade de uma noite tombaria morto no mosaico frio da casa de banho ao sacudir o pénis depois de ordenhar a urina possível.
- Morreu o velhote do quinto direito - De quê? - Diz que se apagou a mijar – Homessa – Parece que sim – Não estaria a esgalhá-lo? – Que disparate – Bom, para se morrer basta estar-se vivo – Essa é que é essa – És pó e em pó te tornarás, ou lá como é que se diz – Bonito – Era velho e morreu, pronto – Sabes que mais? – Diz – Quero que se foda.
Na mesa da cozinha, Júpiter já se agigantava no guardanapo quando Asdrúbal irrompeu das ombreiras. Montava um triciclo de plástico. Pediu uma carcaça com manteiga. O pai mandou-o dar uma curva.

califado

2011-11-30T16:14:00.002Z

luminária

2011-11-30T14:22:00.014Z

Nota introdutória: o cenário é a Assembleia da República; trata-se de uma audição de finais de Outubro, dedicada à estratégia do Governo de Pedro Passos Coelho para os transportes públicos, em sede de Comissão Parlamentar de Economia e Obras Públicas; o interlocutor do ministro da Economia é o deputado comunista Bruno Dias; o amanuense que sai em socorro de Álvaro Santos Pereira é Sérgio Monteiro, secretário de Estado dos Transportes.

esparguete ocidental

2011-09-29T19:43:00.001+01:00

cento e treze

2011-07-02T01:01:00.002+01:00

E screve qualquer coisa. Anda, rapazote. Acopla as nádegas à cadeira, chega-te à frente. Não sejas imprestável. Sempre a pensar em mortes de agonia. O unto a desenhar cristais nessas artérias de freira entrevada. Anda, gordo. Mexe-te. Que as análises não estavam grande coisa e a tensão oscilou como uma báscula de circo. Estás tramado. Olarilolela. Eu seja ceguinho. Um destes dias fazes menção de erguer o corpo e achas-te paralítico, os vasos a romperem-se-te de um extremo ao outro do coco. Mas vê se escreves. É preciso começar por algum lado. Um passo. Dois. Três. E cais sobre o sofá, pitonisa de subúrbio. Amanhã é que vai ser, não é? Amanhã levantas-te e és um atleta capaz de serrar barrotes com os abdominais. Mas o que marchava, agora, era um pastel de nata.

debtocracy

2011-06-08T18:42:00.003+01:00

Debtocracy International Version por BitsnBytes

rigor mortis

2011-05-22T21:52:00.011+01:00

S into a urgência do tempo que desaparece no resto da folha de um plátano, no descompasso do peito, vertigem em contratempo pela metade de um comprimido, nas ideias que escasseiam, nos projectos que esmorecem, nas pernas que hesitam, nos livros que não lerei, numa tristeza fácil ao fim do dia, na barriga pendente, na lágrima ágil, na meada de cabelo branco atrás de uma orelha, no alvoroço à minha volta, no resto de água da chuva que já se não vê, na frescura dos outros, na passada alheia, na alegria de um jardim, no Outono persistente dos meus olhos, no beijo de namorados, no pobre com nódoas de urina e sopa nas calças que a solidão levou para um talhão sem flores, na litania gemida de uma velha enlouquecida, na saudade que dá corda a um relógio cá dentro, na pena que me dá um cão magro ao amanhecer, na percepção de que tudo isto acabará um dia. Amanhã?

gineceu

2011-04-28T17:47:00.006+01:00

Q uatro horas. Madrugada. Um minuto depois de outro minuto numa cadência verde. Insónia. A almofada encharcada em suor e Conte de uma têmpora para a outra. Têm sido assim as minhas noites, doutor. Estarei grávido?

ei-lo

2011-04-08T17:12:00.000+01:00

2011

2011-01-01T13:42:00.008Z

A lfredo Babugem, o profeta da Damaia, começará dentro de dias a trabalhar na invenção de um engenho voador, a que dará o nome de gastrópode celeste, movido a fezes de gato, palha-de-aço e pevides de melão, capaz de transpor a linha do comboio, os torreões do aqueduto, a rotunda e os cruzamentos, os prédios húmidos, uma mulher de robe a sacudir tapetes, os mamilos num sobe e desce de encontro aos carris de alumínio das janelas da marquise, a coberto do feltro, a secura da pele a sumir-se pela manhã fria em grumos de creme Nívea, um precioso diadema de plástico escondido entre meias de vidro na primeira gaveta de uma cómoda, perto de uma caixa de fósforos enfeitada de massinhas e guache, a caixa desliza e revela uma madeixa de cabelo e um dente de leite, uma máquina de lavar roupa alada que aterrará com a suavidade de um dirigível à beira da ruína de um moinho, onde Alfredo escutará em êxtase de oráculo a sinfonia melancólica dos subúrbios, o vento de Janeiro a assobiar em lá menor por entre caixotes de lixo e bengalas em contratempo à porta de um centro de saúde.

manhã

2010-12-11T23:20:00.011Z

Poderei amparar-te nos meus braços, ao que me dizem, nos últimos suspiros do Verão. Lá estarei. Entretanto, espero-te com a mesma alegria que experimentei, certa vez, a um extremo da sala de jantar, quando os teus avós aninharam um envelope com selos da Hungria ao Canadá entre as agulhas de um pinheiro amputado, um cheiro a resina que não passava. Uma carta do Pai Natal. Para abrir dali a uns dias. O mesmo entusiasmo. Puro. Ainda não te conheço as linhas do rosto, a cor dos olhos, a geografia dos remoinhos no cabelo, a voz, o modo como os teus dedos pequeninos vão investigar a barba no meu queixo. Mas prometo-te desde já que aprenderás as constelações e as fases da Lua, ouvirás uma guitarra e as histórias de Phileas Fogg e do Capitão Nemo antes dos sonhos, todas as noites, se quiseres. Saberás que o teu quarto pode ser uma nave espacial a franquear os anéis de Saturno, ou um castelo, ou um palácio. Tu decides. Eu ensino-te. Aprenderás a pedalar uma bicicleta. Não tenhas medo. Eu seguro-te o selim. Depois largo-o sem que o percebas. E ficarei a olhar-te, o peito a estalar de amor.

prece

2010-11-25T10:58:00.001Z

tiny pillows

2010-11-24T11:57:00.010Z

E i-los aí. As camisas brancas, os botões de punho, as gravatitas, os sapatos negros e luzidios como o unto malsão que lhes corre nas artérias e os relógios a tinir nos pulsos quebradiços. Ei-los aí a babarem-se, às gargalhadas, quando alguém da matilha sugere que se capitalize a ocasião.
- Ó Sá e Cunha, ouve lá, pá, vê lá o que achas desta ideia, pá. E que tal vestirmos uns gajos de vermelho, pá? E que tal dar a um uma bandeira, pá, estás a imaginar, pá? Vermelha, pá, a imitar essa choldra dos sindicatos, ou os comunistas, pá. E que tal dar a outro uma resma de catálogos? Juntar assim uns quantos, a recibos verdes ou a pães com manteiga e pacotes de leite com chocolate, à beira de semáforos no Cacém, ou na Tapada das Mercês, como os romenos, mas sem um farrapo de cartão canelado a anunciar três filhos e fome, pá. A aviar panfletos com fotografias de televisores pelos vidros dos carros, pá, talvez uma ou outra mamalhuda de Leste a enfeitar as margens do papel, pá. Baixámos os preços para si, que hoje não foi trabalhar, ou outra coisa do género. É a greve, pá. É preciso aproveitar a greve, pá.

queluz

2010-11-11T16:29:00.010Z

Se lhe adivinharem o caminhar quebrado numa das linhas de fronteira dos Quatro Caminhos, à porta da leitaria, ou num passeio da Dom Pedro IV, a espreitar as caixas de morangos e o sorriso celestial da Preciosa, digam-lhe que ainda a espero num baloiço do parque, entre o ocre das folhas mortas, um par de galochas vermelhas, uma camisola de lã, que está frio, e a asa de um bombardeiro Vickers Wellesley a despontar do papel de uma pastilha Gorila. Digam-lhe que ainda não consegui preencher o vazio das horas tardias, sozinho com a memória da sua mão sobre o meu ombro. Tão-pouco imitar-lhe a bondade.

litania

2010-11-11T12:08:00.008Z

L evanta-te, veste-te, lava-te, despede-te, sai, fecha a porta, desce, sai, apressa-te, entra, identifica-te, afunda-te, senta-te, escreve, com força, mais, levanta-te, sai, regressa, depressa, entra, sobe, torna a entrar, come, despe-te, deita-te, adormece, sonha, não morras, que a manhã não tarda.

influenza

2010-11-06T11:06:00.009Z

O que mais me enfada nesta gripe de Novembro é a cadência das gotas de muco translúcido que se insinuam das narinas para os lábios, uma após a outra, a que se seguem outras tantas, dos lábios para o queixo e daí para a camisola, um prurido de aranhiços ou um rumor de fumarolas, tanto faz, nos seios perinasais.

Pingos salobros como a água da torneira em Portimão, quando as sardinhas brotavam à vista de todos em baldes convexos e negros dos porões das traineiras, os cascos garridos a estalarem de escrófulas e retalhos de algas. A mão do meu avô a guiar-me entre peixeiras, domésticas e gatos escalavrados sobre uma carpete de escamas na lota. O resto é sofrível: o cansaço; o peso de coníferas milenárias nas omoplatas e nas rótulas; este sopor de antipiréticos que me deixa exangue; este farrapo gemebundo de humanidade.

divindade

2010-08-31T11:29:00.001+01:00

Ana

2010-08-19T18:19:00.007+01:00

Isso. Um passo. Devagar. Olha a minha mão estendida. Toma-a na tua. Sente-lhe o calor. É teu. É para ti. Para sempre. Agora. Outro passo. Vá. Sei que o darás, a perna pequeníssima a hesitar no vértice do tapete de lã, os teus olhos glaucos a sorrirem-me numa luz de gota ao Sol, algures entre a vontade, o medo e a alegria irrepetível da descoberta. Repete o gesto. Estás a caminhar. Vês? Conseguiste. Hás-de caminhar mais, adiante, apontar a cumes de montanhas, atravessar torrentes. Se um dia quiseres voltar, terás a minha mão. Morna de amor fraterno.

condomínio (dois)

2010-08-15T16:46:00.002+01:00

Com um desvelo de artífice, desdobrou o papelinho enrugado que encontrara caído entre duas pedras da calçada num passeio da Rua da Madalena e trouxera junto ao peito, no bolso da camisa, enquanto oscilava para trás e para diante, para um lado e para o outro, sobre o silvo dos carris. “Adeus”, lia-se no centro geométrico do pequeno farrapo.

俳句

2010-08-13T19:47:00.002+01:00

Houve em tempos um homenzinho, pequena luminária da gleba, que era tão vaidoso das suas bibliotecas e tão ou mais cioso do perpétuo desalinho filosófico das suas barbas pardas que nem a comovente doçura de um deslize na boca de uma bela mulher seria capaz de perdoar.

condomínio (um)

2010-08-10T11:49:00.005+01:00

Fósforo sobre fósforo, munido da paciência do monge copista, Adalberto reproduziu à escala um perfeito galeão espanhol que teria ofertado ao afilhado pelo Natal, caso Oseias, o gato, não tivesse errado por três centímetros o cálculo de um salto entre um e o outro extremo do aparador.

ponto final parágrafo

2010-08-03T11:28:00.010+01:00

A meio das suas exéquias, ergueu-se a custo perante os esgares de espanto, terror e transe e largou a correr no sentido da rua, sem se despedir do cetim. Passou pelo cruzeiro de betão e ferro, onde um cão sem nome dormia ao calor de Agosto, o largo da Igreja de Queluz a dividir-se entre as sombras das salas de catequese e o queimor da escadaria no extremo oposto. Trepou. Atravessou a fronteira entre ruas, através de uma abertura na base de prédios em desalinho. Adiante viu o parque a desenhar-se velho, um abandono de folhas de choupo no lugar dos baloiços em que um dia voou para lá e para cá embalado pelos braços do pai, um blusão de ganga, mãos mornas de carinho e um bigode a estender-se em sorrisos verdadeiros. Virou à direita. Quatro caminhos. Escolheu a rua que o levaria a um cais da estação e a um comboio com destino à mulher que o amara por todos os poros. Havia a urgência de lhe beijar a testa.

ponto de exclamação

2010-07-22T12:35:00.005+01:00

Ósimo não dormia há setenta e duas horas no afã de escrever o mais belo texto em prosa da sua praceta, pelo que decidiu cobrir com um roupão o corpo despido e sentar-se a um canto da marquise amortalhada em alumínio, próximo da gaiola onde um bico de lacre se borrava sobre esmaecidos farrapos de semanário, a ler Júlio Dinis, primeiro, e João Baptista da Silva Leitão de Almeida Garrett, mais tarde. Erguer-se-ia ao cabo de instantes, um resto de escroto a surdir-lhe quebradiço de entre as abas em turco, exclamando que aquilo que realmente queria escrever era um poema sobre os canteiros de brincos de princesa da vizinha do rés-do-chão. Em seguida morreu.

reticências

2010-07-21T11:01:00.003+01:00

Pela manhã experimento um peso de séculos sobre os ombros, um cingir de garrote em redor do pescoço, um estalar de vértebra a meio das costas, um esgaçar de polé nos joelhos, um falsete de castrado na voz, um tormento de Santo Ofício nas solas dos pés, um prurido de benzina nas virilhas, um sino de campanário nos ouvidos, um sabor a salsugem na língua, uma humidade de Setembro a despontar cristalina das pestanas, em sorumbáticas gotículas de rendição.

mao

2010-07-20T10:21:00.009+01:00

..."Hsüeh ya tung yün pai hsü fei
wan hua fen hsieh yi shih hsi"...

O sopor da carpa a roçar a superfície no chafariz de Massamá é uma longínqua tarde de segunda-feira, passos de chumbo no sentido da escola, para lá de ruas com nomes de flores. Verde e branco nas paredes. Cinzento entre as têmporas. Uma ruína de diesel a pingar das narinas. O paralelepípedo da Rodoviária Nacional a desaparecer num cotovelo da estrada, ao fundo.

Pigarros de motorizadas terra acima, terra abaixo, um malmequer histriónico no teu capacete cor de cereja, quando te aproximas em perigoso equilíbrio sobre as pedras que brotam desarrumadas do saibro, o que resta das espirais do teu cabelo de amêndoa a esvoaçar sobre os ombros de vestal. Os teus olhos sorriem-me. E eu confio os meus à estrada em desalinho, pálpebras em losango, a desfalecer de vergonha à medida que contraio o ventre para esconder a albarda de costeletas de porco com batatas fritas e miolo de papo-seco, sem compreender que dali em diante não voltarei a erguer a cabeça.

pessoa, Pessoa

2010-07-08T16:07:00.022+01:00

..."Braços cruzados, sem pensar nem crer,
Fiquemos pois sem mágoas nem desejos; Deixemos beijos,
pois o que são beijos? A vida é só o esperar morrer."...

Massa folhada. O meu ventre esbarronda-se em demorados grumos de banha sobre a fivela do cinto, o bico da mama a deformar-se à medida que o peito cede à gravidade. Inspiro. Expiro. Hei-de tornar a inspirar, adiante, quando o ácido e o gás se enroscarem esófago acima em eflúvios de chouriço de sangue e podridão de morte à distância de dois segmentos de escada. Creme de ovos. Amanhã é que vai ser. A bicicleta. O capacete. A garrafa de água. As nádegas a gemerem de dor, rubicundas sobre o selim. A vida refém de um resto de saliva nos açudes da mandíbula. Hás-de ver. Olarilolela. Chocolate. Uma torrada, não, pão com manteiga, não, uma lata de salsichas, não, uma omeleta, não, uma malga de cereais, não, um pacote de bolachas, não, um pacote de bolachas com pepitas de chocolate, não, um pacote de bolachas de chocolate, não, um pacote de bolachas de água e sal, não, um pacote de bolachas de água e sal e um frasco de compota, não, um frasco de compota e uma colher de alumínio, não. Sim. Açúcar. Certa vez, Napoleão escreveu à filha de Francisco e Maria Teresa de Bourbon-Sicília dizendo-se “fatigado de ter trabalhado todo o dia”. Cuidai bem. Em seguida foi andar a cavalo. Cuidai melhor. E não me forniquem a paciência. Mil-folhas.

dioptria

2010-06-30T11:49:00.005+01:00

Uma boleia para o Vimeiro. Rogo-vos que me concedam uma boleia para o Vimeiro. Habito um retalho de oleado e dois caixotes de cartão canelado entre muralhas de canas. Larguei a caminhar há dois sóis no sentido deste promontório da Ericeira. Confiei os meus pertences a um par de ratazanas e à gaivota que desposei e agora acho-me aqui, perdido, sem ter logrado, como planeara, roçagar a braguilha nos torneados das moças do parque de campismo, migalhinhas de salmoura nas esquinas das orelhas, um vago odor a mar e a sovaco a desprender-se-lhes a cada piparote, que delícia, os olhares vidrados de cerveja e mortalhas candentes que me lembram o azinho na cozinha de minha mãe, que doçura de senhora era minha mãe. Meu pai era bruto como as penedias. Foi ele quem me desencaixou o maxilar, condenando-me a sorver fiapos de saliva até à última golfada de ar. Uma boleia. Para o Vimeiro. Moro na aproximação ao Vimeiro, juro-vos, sobre um retalho de oleado, abrigado do vento por dois caixotes de cartão canelado, entre canaviais, a ouvir o oceano a espumar toda a noite, num vaivém de sal e algas, como os rabos das moças, que delícia. Ignorem-me no banco de trás, os meus olhos sumidos nas lentes a procurarem um Vimeiro pardo que se desenha na proa do carro. Prometo manter as mãos à vista de todos, quietas sobre as calças de fazenda estiolada. Prometo pensar baixinho, para que não me adivinhem esta tristeza de pobre. Só quero uma boleia para o Vimeiro. Podem fazer troça do meu cabelo, da minha camisola de malha, do meu queixo enviesado. Mas levem-me para o Vimeiro.

caderno pautado

2010-06-29T12:03:00.000+01:00

Dizem-me: escreve.

Como explicar-lhes que não me recordo de nada? Que escrever é, outrossim, o equivalente a aparar as unhas dos pés com uma turquês? E que, se o fazemos a contragosto, de pouco vale?

véspera

2010-04-30T18:13:00.002+01:00

receita de pastéis de massa tenra

2010-04-10T20:50:00.004+01:00

Alfredo adormecia à medida que perdia a consciência. O défice de atenção de Aníbal permite-lhe pensar em paio às sextas-feiras santas. Rolando perdeu a fé na passada terça-feira. Alfredo acordava à medida que abria as pálpebras. Aníbal queria ser bombeiro quando crescesse. Rolando aprendeu a tocar acordeão e actua aos sábados no seu restaurante. Aníbal é portageiro, profissão que lhe permitiu reencontrar Alice. Alfredo casou com Alice. Aníbal anotou o número de telefone de Alice no envelope com a conta da luz. Pelo anoitecer, Alfredo disse a Alice que ia ver o Benfica ao restaurante de Rolando. Aníbal telefonou a Alice, que telefonou a Rolando, que comunicou a Alfredo que Alice estava ao telefone, ao que Alfredo disse que não podia atender, pelo que Rolando informou Alice de que Alfredo não podia atender, o que levou Alice a pedir a Rolando que dissesse a Alfredo que tencionava aproveitar o facto de Alfredo estar a ver o Benfica para ir visitar a mãe a Alfragide, que era onde morava também Aníbal, que dali a menos de uma hora recebia Alice em cuecas e robe.

crónicas de pó de talco (ora pro nobis peccatoribus, nunc, et in hora mortis nostrae)

2010-04-10T18:56:00.004+01:00

O meu cansaço mede-se em amêndoas cobertas de chocolate branco, em retalhos de pão untados de manteiga ou atapetados de queijo, em palpitações e vertigens de óbito próximo, em pontadas de artérias em ruína, em bicicletas crucificadas de encontro à parede de uma garagem, na arrecadação um capacete encarnado e um par de luvas, em brotoejas de ventre flácido a tombar como toucinho sobre o cós das calças, em desequilíbrios da forma, em ausência de simetria, em incapacidade de amar, em indigência celular, em secura do olhar, pelo crepúsculo cala-se-me o falar. Olho-te e pergunto-me o que viste de tão prometedor no que sou.

Crónicas de pó de talco (presto)

2010-04-06T12:00:00.001+01:00

Dói-me aqui. Dói-me além. Por vezes acolá. Aos sábados alhures. Em nenhures. Dói-me a perna. Do joelho ao calcanhar. A cabeça. Após o almoço dói-me assim. Depois assado. Ao fundo. Entre os dedos. No alto. Entre as orelhas. O peito dói-me amiúde. A nádega esquerda de manhã. A direita à tarde. À noite o canal. Custa-me obrar. E urinar. Sabe Deus.

crónicas de pó de talco (allegretto)

2010-04-04T12:11:00.004+01:00

De forma que genuflecti diante do Senhor com a presteza de uma ginasta de Xangai, o missal entreaberto na mão esquerda e a persignação igualmente lesta a desarrumar a poalha que tomba de santos sofridos e talha dourada na atmosfera do templo. A redenção que tudo lava. O cordeiro de Deus a fitar-me do topo do altar, creio que ainda lhe ouvi um gemido. Depois levantei-me e fui às putas.

crónicas de pó de talco (intermezzo)

2010-03-23T22:02:00.003Z

Queremos oferecer-lhe a possibilidade de colocar uma prótese no escroto. É que ninguém tem nada a ver com a sua história. É por si. Pela geometria. Pelo aconchego do felattio e pela ecologia da alma, pelo sublinhado das falangetas no afã do onanismo e pela onírica palpação de musas de nádegas fartas. Portanto abre as perninhas, cindimos-lhe a virilha e fazemos-lhe a ablação da glândula como a um capão. Quer levar o colhão num frasquinho de formol?

crónicas de pó de talco (intróito)

2010-03-16T20:54:00.005Z

A soltar gemidos de "eu não", o eunuco exibe com despudor o refego da pança a tombar de flacidez sobre a púbis e o arco da espinha a surdir em nódulos nas costas cor de farinha. “A minha vida não é isto”, lamenta-se.

quaternário

2010-02-09T11:47:00.002Z

Maldonado chegou a chefe de repartição depois de ter defumado uma assoalhada virada a nascente com um preparado de ervas e uma reprodução verde de Nossa Senhora de Fátima erguida acima do parietal com a mão direita.

Paco procura uma epifania numa rua desalinhada da Brandoa.

Alfredo aprecia amêijoas, berbigão, mexilhão, lingueirão, burriés e pato à Pequim. Ocasionalmente desloca-se ao cinema Londres. Geralmente faz risco ao meio e grava-se a cantar fados de Coimbra, remetendo em seguida as cassetes por correio azul a uma irmã que vive em Alicante.

Natália namorou, em tempos, um magala de Abrantes.

falsete

2010-02-03T17:40:00.004Z

Apercebeu-se de que a sua existência se tornara redundante quando, assomando ao alumínio lacado da marquise, achou-se a habitar uma rua elíptica, um prédio chocolate de leite, dois contentores de lixo numa baía de cimento, à vista de um resto de canavial, um velho a coxear entre sacos de plástico, duas maçãs, um quarto de broa e uma cabeça de nabo para a sopa, uma cigana de luto a migar lágrimas, suor e feijão verde para um alguidar desmaiado entre o veludo dos tornozelos, cortinas de pano estampado nas escotilhas do furgão branco. Em seguida as vozes que até aí o haviam guiado sossegaram. Por uma eternidade de três minutos. Tique. Taque. Tique. Taque. Tique. TAC – tomografia axial computorizada. Antes de se lançar do quarto andar na direcção de um pino de betão sobre a fímbria do passeio ainda encontrou tempo para se recordar do único pensamento a roçar o brilhantismo que o seu cérebro ousara produzir em três décadas de sístoles e diástoles, a ideia de que a voz de Kate Bush em Wuthering Heights seria a voz de um par de lábios vaginais, caso um par de lábios vaginais pudesse cantar.
- Salta, meu maricas de merda – gritou-lhe o cabo Faria, uma das personagens que lhe ocupavam os parietais, persistentes como cardos.

escape de rendimento

2009-11-20T22:45:00.009Z

Ao domingo escancaro os pórticos de centros comerciais com o vigor de um Godofredo de Bulhão, bonjour mesdames e messieurs, o corcel de fibra de vidro a descansar os quadris no estábulo de cimento e amianto, entre carrinhos de supermercado que abrigam restos morrediços de alface e farrapos de papel a anunciar natais de cartolina, baquelite e poliestireno.

No ar um cheiro a cordite, às vezes a cigarros, às vezes a mijo, às vezes a tosses convulsas e a bafios de axila, às vezes um vago gargarejo de Bing Crosby no intervalo dos mugidos do gado graúdo. De forma que apresso a platina das sapatilhas na direcção de ruas intestinas em marmorite, contemplando-me no reflexo das montras, uma corrente de ouro a debruar-me o pescoço sobre a camisola da selecção e o olhar de atalaia à caça de prodígios da anatomia, creio que de plus en plus de femmes s’habillent comme des salopes. Trepo a uma das gáveas e colecciono regos de mamas para memória futura. Depois desapareço num oceano de torpores, sacos e telemóveis, que amanhã tenho um serviço na Bobadela.

janelas de alumínio

2009-11-16T15:44:00.006Z

O problema, senhor doutor, verifica-se quando lhe procuro os calcanhares a meio da noite e os encontro frios como há um par de dias, a jazerem como pedras no extremo do colchão apesar da flanela morna, apesar desta calidez de maçã reineta acabada de assar que trago entre as virilhas, apesar de ter pintado as unhas de vermelho sangue de boi, nem queira saber, senhor doutor, o que ele escoicinha quando eu pinto as unhas de vermelho sangue de boi, a afundar o nariz na minha orelha enquanto me segreda nomes feios, sua isto, minha aquilo, a menina portou-se tão mal e outras idiotices, por vezes pede-me que o chame de Eduardo, ele que se chamava Augusto, imagine-se, nunca quis saber porquê com medo de uma resposta que eu conhecia sem nunca a ter escutado, certa vez começou a guinchar, Deus me perdoe, como um porco de criação a arrojar-se-me de encontro às nádegas, sua isto, minha aquilo, e eu a pensar na sopa de feijão ao lume, senhor doutor, juro-lhe que na órbita da colher de pau na sopa de feijão ao lume encontrava uma paz de ciprestes tocados a vento de cemitério, era para aí que os grumos me levavam numa felicidade de abandono, mas há um par de dias que lhe procuro os calcanhares a meio da noite e os encontro frios, pelo que creio, não tenho a certeza, que morreu, apesar dos olhos apontados ao lustre, apesar da mão a fazer força sobre o peito, apesar de ainda o ouvir a chamar-me, tu aí anda cá, de ainda o sentir a designar-me com o queixo, debruçado para os amigos a um canto do café da praceta, aquela ali é a minha mulher, uma chata, abre as pernas amiúde sem grande arte, mas faz uma sopa de feijão que me acalma estas fúrias de licantropo, este ímpeto de a fechar na arrecadação para lhe experimentar os vestidos e as saias, as blusas de cambraia e as meias de vidro, os corpetes e as estolas, os sapatos e os colares cuidando que ela jamais desconfiará.

cristalino

2009-11-13T17:12:00.000Z

látego

2009-11-07T01:51:00.001Z

Não sei escrever. Esgoto-me em adjectivos. Tropeço antes de chegar ao ponto final parágrafo. Custa-me ser demorado. Aborrece-me ser curto. De ideias e de engenho. De fôlego e de relevância. Um topete de amanuense ao balcão da repartição de finanças. Diga. As frases saem-me das costelas a golpes de chanfalho, por vezes de uma narina em fiapos de sangue. Se chego a metade de uma página, exulto num contentamento de canário. Temos escritor. Olarilolela. De Verão transpiro quadras de manjerico. Ó meu Santo António ó meu Santo Antoninho na Páscoa quero a giesta no Natal o azevinho. De Inverno tossico relatos de almanaque. Delmiro vivia preso a um passado de sordície em vãos de escada e reuniões do partido que são ambientes que no fundo se completam dado que ambos ressumbram essências de putedo. Que. Que. Que. Que. Ó que caralho. Chafurdo nos dicionários. Tal como o porco da minha tia-avó num lodaçal de talos de couve e casca de batata. Até amanhã.

pietas est fundamentum omnium virtutum

2009-11-03T11:55:00.001Z

Sinto-a a rondar-me como um tigre fátuo. Um breve rugido entre juncos. Depois uma paz parda de recolher obrigatório. Por vezes um sopro morno na nuca. Anuncia-se aos poucos em efémeras vertigens de crepúsculo, em sístoles e diástoles descompassadas, no cingir do torno em redor da dura-máter, no suor errático, no desconcerto da traqueia. Dizem-me que não. Mas eu conheço-a.

comité central

2009-11-03T11:44:00.003Z

requiem

2009-11-03T11:32:00.002Z

Esbarronda-se uma arriba em Tenerife. Morrem duas pessoas. A repórter escreve o texto para a peça de televisão. “As duas mulheres que morreram não conseguiram escapar”, explica. Recordo, imagine-se, um coto de giz carmim entre os dedos da dona Bernardete a rasurar-nos as excrescências da sintaxe num quadro da Escola Primária de Queluz.

farol

2009-09-22T22:53:00.006+01:00

O caminho para o promontório de São Vicente faz-se entre bermas de terracota e tufos de mato estreito, rubores de sol marroquino em peles de albino e línguas ásperas como pigarros de dispensário, aqui três alemães a mastigar pães e salsichas, as bocas escancaradas numa alegria de colesterol à sombra irregular de uma caravana de farturas, acolá a cintura de pipa de uma ave pernalta que regressará a Manchester ao quarto dia do Outono, na mala um sabonete de hotel, uma pequena chaminé que proclamará o Algarve a partir do frigorífico, FRIDGE MAGNETS TWO EUROS!, e um frasco de sais de fruto com areia do Carvoeiro, à esquerda três espanhóis a grasnar, à direita bancadas de camisolas de lã, pequenas rosas do deserto, chapéus de couro e galos de Barcelos manchados de sal.

whitman

2009-09-18T19:26:00.006+01:00

Entardecer. Aleixo habita o selim de uma bicicleta-tangerina a inclinar-se de velhice sobre as pedras iguais do Largo Marquês de Pombal, despercebido entre estalidos de chinelos e conversas sem chama de banhistas tardios. O Poeta Destemido, proclamam sem quebranto as costas de Aleixo, uma secura de cortiça nos antebraços e o pequeníssimo zimbório negro da bóina a apontar o Norte. Um aceno curto. Num sopro, larga a pedalar epopeias que se perdem na brisa de Setembro como perfeitas bolas de sabão.

vasco da gama

2009-09-17T18:59:00.005+01:00

Este Setembro é uma gaivota longínqua a franquear as chaminés de Sines. Anuncia-se tímido por entre o cordame de um veleiro esquecido no torpor dos molhes. Ainda tenta mostrar-se rijo, a imitar queixos de pescadores no cais de uma taberna. Mas desfaz-se daí a nada. Tomba à sombra das muralhas. Quando torna a erguer a cabeça é já um doente renal em doce declínio num catre de alcatrão e lagoas desordenadas de empedrado e areia suja. Rua João de Deus. Largo do Castelo. Um homem de olhos transparentes e camisa puída, o mesmo que dispôs automóveis como uma estrela exânime na sua jornada sideral, uma gratidão resignada na mão estendida, sonoros borborigmos de desespero ao contemplar o latão de uma moeda de vinte cêntimos a fulgir como o bricabraque de plástico numa loja de chineses. Agora despede-se do terreiro. Sozinho, leva nas retinas um lume de heroína, uma vaga memória de pés descalços na areia molhada, do terno hálito da mãe após um beijo na testa e do cheiro a mar no pescoço do pai, a cabecear de sono puro no colo quente. Isso e o prenúncio do Outono.
- Só temos isto para lhe dar - e a moeda pinga para a palma escalavrada como uma gota translúcida de placebo.
- Muito Obrigado. Não faz mal. Muito obrigado. Muito obrigado.

paz

2009-09-16T20:00:00.003+01:00

Porto Covo escreve-se a branco e a azul na linha contígua a praias e pequenas enseadas de calmaria a que alguém chamou Rua do Mar. Há azul nas molduras do casario chão. O mesmo azul do Atlântico que se faz glauco antes de estender toalhas de espuma pelos areais. Há azul no céu. Um azul de ozono sobre uma baía onde não se adivinha a escuna de pavilhão negro. Barcos de pescadores como bagos de arroz numa indolência de porto seguro. Do glauco ao azul.

caleidoscópio

2009-09-11T19:23:00.003+01:00

Godofredo preencheu o peito de ar, recitou o acto de contrição, persignou-se em piedosa genuflexão e agitou furiosamente o estilete, esventrando ali mesmo o pequeno bico de lacre de sua avó paterna num alvoroço de penas, alpista e moela.

Arsénio teria dado um bom limpa-chaminés, mas foi Augusto quem sobreviveu à explosão da bilha de gás.

Bacelar é um indivíduo.

Augusto desposou a filha do vizinho do terceiro direito, com quem concebeu dois faunos e um minotauro.

Antonino é o proprietário da confeitaria A Salmonela.

De maneira que quando chegou à idade adulta principiou a urinar em alguidares e a vociferar para as fotografias das tias-avós sobre a cómoda. Até ao dia em que conheceu Penélope, um travesti de Alfragide. Agora chama-se Soraia.

calções, chinelos e sardinha assada

2009-09-07T19:55:00.000+01:00

rés-do-chão

2009-08-18T11:34:00.004+01:00

Acordei espesso como o manto de cristais de gelo sobre o torreão do Palácio da Pena. A colcha de lavores celestes que está sempre lá mesmo quando não está. Há um velho que me fita do espelho, uma ironia de desembargador jubilado nas sobrancelhas, um pequeníssimo conclave de baba nocturna a um canto da boca, que liberta miasmas de alho e queijo, de inércia e morte difusa, de abandono e capitulação, não dispare, rogo-lhe que não dispare, não me enforque, isso é que não pode ser porque vesti estas calças lavadas, telefone à minha mãe e diga-lhe que me faça um prato de arroz doce. Ei-lo. O homem prenhe de princípios que caminha com olhos meridionais, uma teimosia de pombo urbano a extorquir restos de papo-seco aos interstícios dos paralelos, a espinha vergada ao descalabro do ventre, o couro a escalavrar-se de ano para ano, parabéns a você nesta data querida muitas felicidades muitos anos de vida, ide todos para os tomates mais essa lírica de contentamento colhido em vasos de marquise, amassado em alguidares de plástico e servido aos domingos em travessas de borossilicato. Um bilhete para a primeira fila do supremo enfarte no tlim do microondas. Tlim. Sim? É o colesterol. Bom dia.

parce que c'est tellement beau tout cela

2009-08-16T23:11:00.004+01:00

Gosto da forma como a curva da tua anca se insinua quando acordas, a prometer volúpia. Gosto de sentir o teu cabelo entre os dedos, a metade do teu rosto a procurar refúgio na minha mão. Gosto de tomar o teu ombro a meio de uma álea de plátanos em São Pedro de Sintra, a luz a chegar até nós da desordem das folhas, oblíqua e hesitante. Gosto de te sobressaltar a nuca com um beijo, a alvura da tua pele de gueixa a eriçar-se de ternura. De amor. Gosto de ouvir o meu nome na tua voz.

lípido

2009-08-16T00:00:00.004+01:00

O insofismável aborrecimento de uma gota de suor a escorregar pela curva da carótida com uma languidez de azeite, enquanto a prodigiosa dorna e a respectiva cicatriz de um cordão umbilical tombam para o suão de Marrocos, sobre o cós das calças. Pêlos muito pretos num desalinho que o banho adestra e a aspereza da toalha desarruma, a toalha esquecida sobre a colcha. Como a papada de uma ave palmípede, isso, suponha-se uma ave a debater-se com a agonia de um peixe entre as tenazes do bico, no rabo um estertor de enforcado e o fulgor do Sol de Lisboa, tão perto e tão distante, substitua-se o peixe por uma fatia de bolo de chocolate a esbarrondar-se de encontro à mandíbula e aí o temos, um perfeito paquiderme de Aníbal, que ternura de refegos, a trepar os Alpes, ou a travar à chegada a Alfragide, o Estádio da Luz a crescer como um cesto de vime pintado de vermelho e um quadrado que se acende, oitenta!, ou a resfolegar na derradeira volta do laço no sapato, ou a suster no leito o ímpeto do quadril porque a aorta ameaça descoser-se e o miocárdio esgarçar-se. A geometria imperfeita de uma maçã reineta, ainda que dos canteiros das orelhas, que engraçado, desponte uma lanugem de pêssego. No prato. No espelho. De pé. Deitado como uma bacante a multiplicar canais de televisão, restos de bolo em redor dos mamilos, a sordície em que me acho a fazer lembrar uma viela na Brandoa, a fazer lembrar um saco de plástico que pende de um pinheiro à beira do IC2, se imaginar com muita força consigo ver um camionista de Frielas, uma chapa de matrícula a proclamar TOZÉ num extremo da carlinga, na escotilha lateral uma mamalhuda de indicador entre os lábios. Debruçada sobre o banco corrido, uma prostituta tisnada a ranger de piorreia principia a ordenha dos testículos. Uma segunda gota escorrega agora pelos nódulos da espinha. Aloja-se quente entre as nádegas. Um peido indolente. É o resplendor do Verão que se anuncia.

lumen propheticum (dois)

2009-07-07T11:19:00.006+01:00

Abordou o linóleo em passo pausado, embora firme. Um compasso de procissão nos silvos das solas de borracha. Inalou o bafio. Lentamente, libertou as espaldas do peso da mochila preta. Como as calças. Pretas. Como o boné. Preto. Como o sistema nervoso central. Descerrou com requinte o fecho. Tornou a inalar o bafio - cheirava a retrosarias e cobardes. Fez naufragar a mão nas entranhas da mochila. Devagar, fez surdir a Uzi entre as tenazes da mão direita.

obituário

2009-07-03T01:15:00.006+01:00

Por uma vez sem exemplo estou em sintonia com Luís Delgado. Sem a absurda mímica de Manuel Pinho, José Sócrates poderia ter ido ao ponto de ganhar o último debate do Estado da Nação antes das legislativas. Pinho já devia saber que a sua inclinação para o disparate só podia ser agravada por uma palermice tão militante como a de Bernardino Soares. Por outro lado, do dia em que o ministro da mão-de-obra barata, do calçado transalpino e das noites em branco capitulou sobeja um dado: a demissão fez por ele o que nenhum almofadinha do exército socialista de assessores e costureiras conseguiu fazer em quatro anos, ou seja, pôs insuspeitos algozes como Pacheco Pereira ou Lobo Xavier a isentar os chavelhos apontados à bazófia da bancada comunista, descrevendo o ministro demissionário como um dedicado Quixote que nunca percebeu que a política é um soez baile de máscaras.

asno

2009-07-02T11:11:00.005+01:00

A tua pomposa estultícia chega a ser comovente, Joseph: “E como há pouca crítica, pouca controvérsia, demasiados silêncios, não se separam as águas”.

“Não se separam as águas”, Joseph? Uma de três possibilidades: andas perdido, Joseph, entre a tua tão impressionante como aparentemente inútil biblioteca; és calculista como as demais hienas; és portador de um quebradiço tegumento intelectual.

Que farias, Joseph, se alguém denunciasse que tudo não passa de tratar dos teus, que os teus são tão lestos na artesania da insídia como aqueles que queres defenestrar? Porque uns e outros, Joseph, despiram em boa altura uma pele que os não levaria a lado algum. Mastigam os mesmos bifes. Roçam as nádegas nos mesmos colóquios. Houve quem arquejasse às chapadas de diligentes inspectores para que tu e os teus, Joseph, se pudessem pavonear de estúdio para estúdio, de jornal para jornal, de Bruxelas para Lisboa e de Lisboa para Londres. Mas jamais para onde importaria, Joseph.

lumen propheticum

2009-06-26T19:06:00.004+01:00

Ei-lo. Franqueia os currais de hastes ao alto. Afunda os cascos no cascalho e rasga chãs em acidentadas veredas. Para o Doutor da Lei não há sarça aguçada. Há o poder de uma boca cúpida sobre glandes prolíferas. Do poder. De tanto foder. O Cântico dos Cânticos. Um Oseias de almanaque a profetizar prostíbulos onde Iavé encontra Israel de vulva ao relento, a prostituir-se entre directores-gerais e secretários de Estado, amanuenses de repartição e outras sevandijas. A um extremo da cercadura anuncia-se Papa, faz-se Leão X e proclama voluntarista: “Desde os tempos imemoriais que se sabe quão proveitosa nos tem sido esta fábula de Jesus Cristo”. Cuidai. É Diamantino quem chega.

afluente

2009-06-16T12:02:00.000+01:00

Esta ausência de vento, este céu ubíquo feito do miolo de um pão de centeio, esta gota translúcida de suor a escorregar como uma áspide pelos nós da espinha, a sibilar parágrafos de Júlio Dinis num auto da fé sem chama, um estalar de aparador antigo, esta maresia de gasolina e trampa, este rumor contínuo de engrenagens. Este eu. Uma margem do Alva. O som da água sobre os seixos. Uma carcaça com queijo e marmelada. A minha avó Augusta a sorrir-me de uma cadeira de pano e alumínio, um chapéu de abas desmaiadas sobre os pequenos caracóis cinzentos e um carinho sem fim.

o príncipe

2009-06-08T12:08:00.002+01:00

Paulo Rangel é militante do PSD desde 6 de Maio de 2005. Figura do baronato? Não. Paulo Rangel foi o primeiro líder da bancada parlamentar social-democrata a cilindrar a prosápia tonitruante de José Sócrates no eucaliptal da maioria absoluta socialista. Acaso? Não. Paulo Rangel reivindicou a “primeira vitória do ciclo eleitoral”. Regressará a Lisboa para a terceira? Para perceber o alcance da superior inteligência política de Paulo Rangel, revisite-se Maquiavel: “Devemos, então, saber que há dois géneros de combate: um que se serve das leis, outro que se serve da força: o primeiro é próprio do homem, o segundo dos irracionais: mas porque o primeiro muitas vezes não basta, convém recorrer ao segundo. A um príncipe é necessário, portanto, saber deveras usar ou o animal ou o homem que estão dentro dele”.

Mário

2009-05-21T21:24:00.000+01:00

oh! quand donc pour moi brillera le soleil?

2009-05-11T21:41:00.006+01:00

J oseph escreve-nos de Oxford. Os jornais de lá, diz-nos, não são comparáveis aos de cá. A fórmula poderia ser válida para os académicos. Se por acaso os houvesse. Cá.

encore une fois

2009-05-05T18:11:00.007+01:00

Pacheco Pereira, diz-nos o próprio, é um cronista do “espírito do tempo”. É também um tipo cego de raivas variegadas. Tão cego que não raras vezes lhe falta em rigor o que lhe sobeja em meningite. Percebo a necessidade atávica, que nenhum tafetá da São Caetano à Lapa ou canapé de colóquio podem minorar, de salivar encómios à Grande Líder e de cuspir farpas ao situacionismo, que o mesmo é dizer barbear os silvados e aplanar o macadame no caminho para as glórias do poder. Mas… “regos de qualidade”, Joseph?

ideias de Abril (pináculo)

2009-04-26T18:04:00.002+01:00

Há dez anos, Mário Soares viu gorado o desígnio de ocupar a Presidência do Parlamento Europeu. Perdeu o lugar para Nicole Fontaine. “Essa senhora daria uma excelente dona de casa”, reagiu o pai da democracia.

ideias de Abril (quatro)

2009-04-26T17:50:00.005+01:00

José Pacheco Pereira lê obras em estrangeiro, publica fotografias de bancos de jardim, é incapaz de acertar a barba com simetria e dispõe do oleoso falsete de pároco de quem não passa sem um bitoque.

ideias de Abril (três)

2009-04-26T17:36:00.003+01:00

Disse: “Tenho dúvidas de que a Coreia do Norte não seja uma democracia”. “Em Cuba há uma intensa participação da população na vida política e esse povo tem tido uma luta heróica contra os desígnios norte-americanos que o fazem enfrentar um embargo de várias décadas, por vezes criminoso”, aduziu. “Julgo que não há presos políticos em Cuba”, acrescentou. “Aqui há uns tempos vi um líder da oposição dar uma entrevista, no seu pátio em Havana, a uma cadeia de televisão internacional, dizendo que não havia liberdade de expressão. O exemplo fala por si”, pincelou.

ideias de Abril (dois)

2009-04-26T17:13:00.004+01:00

Sosseguemos. Se o país soçobrar de vez, haverá João Rodrigo Pinho de Almeida.

ideias de Abril (um)

2009-04-26T16:48:00.006+01:00

O sorriso de Vital Moreira é prodigioso. Sozinho, encerra trinta e cinco anos de pedantismo político, cupidez de poder, corrupção das almas e inépcia democrática.

turno da manhã

2009-03-25T19:14:00.009Z

Amanheço a gotejar solidão. Sai-me pelos cantos dos olhos como sardaniscas a despontarem de fendas num muro de quintal. Em seguida ergo-me com um peso de botija, lânguido, rastejante, os calcanhares a sulcarem ninhos de pêlos púbicos e filamentos de cabelo pardo dispersos pelo mosaico. Do espelho para cá espreita-me um rosto anémico que aparenta ser um funcionário do Ministerium für Staatssicherheit, adivinho comentários em surdina sobre a heresia de escorar Solzhenitsyn nas espaldas de Lénine com Mao de atalaia. Sou eu, porém. Acorda, cabrão.

gourmet

2009-03-23T17:49:00.008Z

Mark Knopfler. Telegraph Road. Ainda acredito na mestria sem a lixívia das mesas de mistura. Quando tudo o mais ruir pela base, haverá Knopfler.

konnichiwa

2009-03-19T16:51:00.005Z

Uma lente oblíqua, no extremo de uma haste em filigrana, desliza gloriosa pelo algeroz do nariz. Retalhos de polegares no vidro da lente, a sobrepujar a íris verde de um olho de roedor. Um indicador compõe uma e outra vez, talvez fosse melhor escrever sempre, talvez fosse melhor apontar ao balcão da pastelaria Estrela e mastigar o chocolate herege na cobertura de um mil-folhas, mas escrevia há instantes que um indicador compõe uma e outra vez a lente e com ela a haste como lava incandescente septo nasal abaixo, de encontro à falda de uma narina húmida e carmesim, ao que consta por causa de um suão marroquino que sai em gorgolejo de uma grelha de ar condicionado.

- É do ar condicionado, sabem? – e ambas as narinas transpiram seiva translúcida, ambas as narinas se dilatam rubras como cachos de cerejas japonesas, não se dá o caso de as cerejas japonesas serem mais carnudas do que, por exemplo, as cerejas de Trás-os-Montes, todavia sucede que as cerejas que agora me ocorrem ressumam de árvores que choram delicadas no templo de Tenryu-ji, cerejeiras que a gueixa que tenho o hábito de trazer aninhada na hipófise me diz chamarem-se shidare-zakura. Não aqui, não este gabinete com esta balança. Uma pensão em Osaka. Uma pensão com águas quentes e frias em Osaka. Uma pensão com águas quentes e frias e um quimono de seda num cabide em Osaka. Uma pensão com águas quentes e frias, um quimono de seda num cabide e um mil-folhas sobre a mesa de cabeceira em Osaka.

boletim tauromáquico

2009-02-27T00:18:00.017Z

O diligente funcionário do aparelho sentou-se à secretária e tamborilou sobre o tampo com três falangetas e um punho vincado. Diligente, o camarada escoicinhou uma e duas vezes no linóleo. Encontrou tempo para cuspir, diligente, perdigotos de inanidade no sentido dos cristais líquidos. Para depois percorrer a diligente Acção Socialista. Para depois vomitar judiciosas perorações sobre confissões e escolhas. Diligente.

O funcionário é causídico. E diligente. Escriba. Da sintaxe furiosa aos lábios frementes de ódio perante as maledicências. Quem ousa motejar, esclarecer ou questionar, alvitra diligente o funcionário, devia acabar de escroto pregado a uma tábua de pinho nas caves do partido.

O camarada escreveu e reproduziu os diligentes comunicados. No recato de uma casa de banho, bifou a carteira profissional ao bolso da camisa e com os cantos do documento limpou as nádegas de toda a merda. Havemos de fodê-los a todos bem fodidos, rugiu diligente.

medo (prólogo)

2009-02-03T15:49:00.003Z

A grelha do carro é o bordão de Moisés a rasgar um mar de subúrbio. Num promontório do Cacém, à direita, agoniza um farol de luz fátua entre uma marquise e um postigo de casa de banho. Navios mercantes, arrastões, bacalhoeiros, batéis de barqueiros tristes e couraçados com gasóleo ou grandes tambores de betão no lugar de tombadilhos. Sobre a foz de uma avenida a ranger de cárie, um murmúrio de morte demorada, um manto mais negro do que a noite.

m de minimalismo

2009-01-07T19:05:00.003Z

Isaac detectou pela manhã uma borbulha no extremo do queixo, que depressa principiou a espremer entre os indicadores.

Cerca das nove horas os Bombeiros Voluntários de Queluz foram chamados a remover os restos de Isaac que uma sonora detonação aspergiu pela cerâmica do bidé, do lavatório e dos ladrilhos. Na saboneteira repousava intacto e trocista um pequeno bolbo de pus.

seis, sete e oito (três)

2009-01-04T13:28:00.005Z

Degrau. Um manto de lágrimas de pinheiro sobre laje e gravilha, choupos e ciprestes nas margens do caminho. Degrau. Um penedo a transpirar musgo, a laje despede-se das lágrimas dos pinheiros e as colinas estendem-se em vagas de frio na direcção da fronteira, na tela áurea do Sol. Degrau. Cadeirinha de Nossa Senhora, cadeirinha do meu bem; onde se sentou Nossa Senhora sento-me eu também.
- A tua pele de leite confunde-se com as paredes caiadas da capela e torrões de quartzo entre os veios de um trono de rocha – proclamo de lábios cerrados à guarda de um crucifixo sujo talhado em pedra de lioz. Imagino um messias de boina de fazenda, camisola de lã e botas com solas de pneu a suster o madeiro no ombro rangente, rios de peregrinos serra abaixo, enfermos de chagas purulentas e possessões de demónios ibéricos, as nascentes distantes, um fiapo de água cristalina a brotar de uma caleira na Travessa do Forno, outro de uma pálpebra num rosto de ferro indizível a encimar as tachas e as dobradiças de uma porta no cais da Rua do Passo Quedo, a esquadria imperfeita da muralha e um gato estrábico e dócil por companhia.

Degrau. Quase no cume. Erguemos as mãos e tocamos o céu gelado num êxtase de ascetas. Beijamo-nos. Os teus lábios sabem-me a calda de ameixa, o recorte do teu rosto confunde-se com os cumes enquanto levito a emanar halos de beato dos poros da nuca. Degrau. Eis-nos. Três velas sobre um prato de barro a iluminar o altar da nossa comunhão, no topo do conjunto uma escotilha oval e a ermida reproduzida em golpes toscos de espátula, um monte, uma igrejinha de cerâmica, um céu franqueado e Cristo a tombar morto no colo da mãe, ambos ingénuos e desiguais. Feridas abertas no peito, numa curva da anca magra, os joelhos esfolados, os pés sangrentos. E a Senhora da Penha contempla-nos numa placidez de bordadeira, lágrimas de verniz que escorregam pelas bochechas frígidas, pelas vestes negras, pelo pano de linho sobre a pélvis do mártir, por flores de bronze estampadas sobre o relevo das pernas, pela tinta de água do altar, pela tijoleira, pelas grades, pela sombra trémula de um enlace de amantes à luz de velas proibidas.

sinfonia de gelatina com pêssegos

2009-01-01T23:12:00.002Z

Os olhos viajam do azul para o cinzento com uma doçura de nuvem a insinuar-se num céu de subúrbio, a sobrepujar um vulcão de ladrilhos num carrocel de automóveis, da cor para a textura com a precisão das obras de arte, de um êxtase de menina diante de uma caixa de chocolates para a melancolia de um vazio que não se pode preencher, de um halo de bondade sobrenatural para uma chamazinha de vela a acender tornozelos, sandálias e bordões de santinhos em pagelas, de uma altivez de sala hipostila para uma singeleza de retratos, bordados e caixas de plástico com carne assada e fatias de bolo de ananás, de um sorriso que nos lava a tibieza e as ausências para um esgar de justiça que perdoa sem absolver, de um abraço que cheira a amor para uma chama de saudade que arde numa mão inquieta sobre a mesa.
- Tenho tantas saudades de Angola – repete. E os olhos perdem-se em distâncias impossíveis, embondeiros e manadas de elefantes, o corpo franzino maior do que a vida a crescer em frescura e juventude, em paixão e calor, a regressar no dorso de um jipe a um rés-do-chão na Amadora que o amor transforma em palácio de cristal, para retomar a coreografia do punho e dos nós dos dedos na cadência dos sábios, três vezes para diante, três vezes a recuar, três vezes para diante, três vezes a recuar. – Deita aqui a cabeça, prometo que não te despenteio – e eu a pedir-lhe em silêncio que me despenteie, que me salve de abismos e da maldade dos outros com um carinho de avó, as pernas um leito de claras em castelo e o cabelo branco um baldaquino de seda do Oriente.

seis, sete e oito (dois)

2008-12-30T19:52:00.004Z

Cubro uma camisola de lã e uma saia de fazenda com um bibe desmaiado, um vermelho moribundo e orlado a branco, nódoas transpiradas para a costura de mangas furtivas e no pulso inteiriço um relógio a oxidar horas entre paredes quietas. Dos lóbulos das minhas orelhas pendem lagrimazitas de ouro, deixou-mas a minha avó, coitadita, que também moldava presépios, santinhos de face tumefacta, casinhas térreas com telhados imperfeitos, andorinhas e milhafres, poedeiras e cestinhos de ovos. Um dia, enquanto esperava a carícia da morte numa cama de ferro, com uma Senhora da Penha em gesso a velar-lhe os miasmas sobre um naperon na mesa-de-cabeceira, pediu que lhe trouxessem um pedaço de barro antes de tossir o resto de bofe que ainda a prendia a um quartito de pobres, febril de bafios e vozes pretéritas. Amassou um pénis de glande descoberta e a explodir de varizes e decretou que o entregássemos ao prior sem atalhar mais explicações, que ele compreenderia apesar dos soslaios indignados.
- Esse porco – rosnou. E a luz dos olhos apagou-se-lhe ali mesmo, o buço e os sulcos do queixo a descoserem-se num sorriso astuto.

À razão dos anos chorados pelos algerozes da vila, o meu cabelo fez-se barro, assim como os dedos se fizeram barro e o coração se fez barro. Agora que penso nisso concluo que toda eu me fiz barro, moldada a esta cadeira de carvalho, a esta mesa de aglomerado, aos brados de espanhóis, à indiferença de quem aqui entra, à indiferença de quem daqui sai, a este anjito de asas desiguais e crânio oval que me nasce das falanges sem dores de parto, senti-as certa vez, saiu-me um anjito assim como este. Depois cresceu e partiu para Cáceres, depois para Córdoba e por fim para Barcelona, de onde recebi o último postal com uma revoada do que me pareceram pombos na Praça da Catalunha, já lá vão, esperem, deixem-me ver, parece-me que oito anos. Por vezes ainda tento moldar o rosto do meu filho na cabeça gorda de um menino Jesus, mas já só me ocorre o cheiro a pureza que lhe sentia na cabecita quando acabava de o lavar numa tina de esmalte, as gargalhadas de filigrana que me redimiam de dias perdidos, de ausências, de esperas, de uma carestia da carne e do suor que só me abandonou quando se me secou o ventre numa taxidermia de esquentamentos.
- Vou para Espanha – anunciou-me numa manhã de Dezembro parecida com esta que vos trouxe a Marvão, o nevoeiro branco a juntar-se ao branco do casario que resvala colina abaixo, na mais bonita desordem que algum dia conheci, o som das botas sobre os seixos molhados da rua a desaparecer num arco da muralha, eu a desaparecer com ele para dar lugar a este torrão de barro numa salinha de museu. Mas obrigado por terem vindo. Obrigado por terem vindo.

a de antónio

2008-12-29T20:34:00.002Z

Tive pai. Palavra que tive pai. Era um par de mãos de cortiça húmida nos extremos de braços que segregavam sangue venoso. Sangue que se quedava coalhado, do vermelho para o castanho e deste para uma podridão azulácea. Era um fiapo de fígado macerado em açúcar, aguardente de mel e vinho novo. O fígado do meu pai chorava, salvo quando a cortiça das mãos me pintava equimoses nas mandíbulas e nas maçãs do rosto, roxas como brincos de princesa a medrar em latas de óleo e garrafões de lixívia que a minha mãe convertia em vasos. Então sorria. Uma vez o fígado do meu pai arriscou um soneto de restos azedos de canja e empadão, os joelhos da minha mãe esmagados de encontro ao linóleo enquanto um pano puído enxugava duas quadras e dois tercetos que consistiam em três moelas e o que me parecia ser uma pevide. O meu pai chamava-se Francisco. Era uma boina a resvalar de uma cabeça que pendia de absentismo a um canto da cozinha, junto ao lume da salamandra, um fiozinho de baba suja a gotejar entre roncos das esquinas dos lábios para a mão de cortiça que lhe sustinha o queixo escalavrado. Era um homenzinho de olhos vagos a imitar alambiques no dia da minha comunhão solene, o corpo insonso e pegadiço de Cristo a cair de espaldas nas minhas mãos em concha e o queixo desdenhoso do meu pai a designar-me dos derradeiros renques de bancos da capela.
- Que pena não ter perdido os tomates para uma mina ou uma bala perdida de um guerrilheiro na Guiné – pensava o meu pai, que era um par de mãos de cortiça húmida nos extremos de braços cobertos de sangue coalhado, pranto artístico da doença que o impedia de saciar os refegos da minha mãe entre lençóis de flanela. – Vira para cá o canjirão, tu – segredava o meu pai numa curva de orelha. – Nem que o untasses de resina – respondia a minha mãe num enfado de acólito na primeira eucaristia de domingo, uma parte de vinho, duas partes de água, uma parte de morte na vida de todos os dias. – Que pena não ter sido partido em dois por um morteiro soviético.
De forma que me acho agora melhor do que o meu pai, apesar de não me lembrar para que servem as ferramentas, de como se corta um caixilho, como se apura a esquadria, de uma noite de sono, como sorrir, como chorar, como amar, do dia em que nasci, mas sobretudo do dia em que morri.

g de gratinado

2008-12-19T12:02:00.005Z

Comove-me saber que envelhecerei sem quartel, embora venha cerzindo pregas e untando sulcos há um par de anos. Uma ocasião perguntei a um médico de boca oculta numa máscara azul celeste se não poderia debruar um sorriso imemorial nos meus lábios rarefeitos. Não. Agora pareço triste quando sorrio e contente quando choro. Bardamerda. Tenho anos disto e na verdade não carecia de qualquer apuro no tegumento para invadir os vossos cinescópios de cozinha ou cristais líquidos de salão e contar-vos que na Covilhã um cantoneiro, um funcionário dos correios e um professor primário vão ataviar-se de reis magos e contar histórias a crianças de olhar vago e reacções monossilábicas. Serve isto para dizer que me mordem as miudezas, sobretudo à noite, quando os meus acrílicos sobre tela parecem segredar-me das paredes que não tenho ninguém a quem os deixar.

seis, sete e oito (um)

2008-12-09T19:09:00.009Z

Por veredas de sobreiros, ciprestes e oliveiras construímos um caminho plácido. Há uma paz de musgo nas penedias. Ao longe um touro vago entre vacas vagas, quase glaucas se a bruma levita, fulvas se o sol faz prova de vida entre cachos de nuvens de carvão.

No prato repousam plumas de porco preto, adiante um par de botas alentejanas, lá fora um capote gasto, erosão de décadas em paralelos e lancis, uma muralha, um busto, um charco de leite azedo, não água, leite azedo, canteiros de hidrângeas a tremer de silêncio, humidade e frio. Nisa.

Ao entardecer adensa-se um nevoeiro que tomba de chaminés, calhas e beirais. E o vento empurra corpos quebrados, ombros em ruínas, para as portadas da igreja matriz, para luzes morrediças em postigos ou janelas em cruz, para um linguajar salgado e indolente, para uma miopia baça à mesa de um café, à mercê de vapores de chá verde e migalhas de biscoito e chocolate.

Lá fora a chuva. Cá dentro a calda de açúcar num terçar de íris apaixonadas. Castelo de Vide.

Praça Dom Pedro V. As pálpebras miasmáticas como a luz, os lábios a agonizar como os olhos numa ausência de ruminante.

- Temos prospectos, mas apenas em Francês ou Castelhano, temos restaurantes, estão nos prospectos, temos um percurso, está marcado a azul nos prospectos, não sei se sabe que temos prospectos, mas somente em Francês ou Castelhano, por vezes arrisco um sorriso, mas apenas com a tragédia de uma vizinha, somente com um regato de saliva no queixo de um aleijadinho, ou o nariz do meu Isidro a farejar-me a nuca à meia-noite de quinta-feira, sempre à meia-noite de quinta-feira, ai tesouro que trazes a dobrada escorregadia como o empedrado da Rua 8 de Infantaria. À volta? À volta há prospectos como estes, talvez em Mandarim, talvez abandone este balcão, talvez deixe esta morrinha e o vento polar, talvez pinte as unhas de sangue, o cabelo de cobre, talvez parta para Cáceres, talvez parta para Lisboa, no bolso um saco com farelos de bolacha para atirar aos pombos na Praça da Figueira, entre pretos, paquistaneses e turistas de sovacos negros.

Casa do Parque. Este meu caminhar é um esquife escalavrado a adernar numa margem do Tejo, o meu bigode um castelo de popa a esbarrondar-se de caruncho e podridão. Caminho oblíquo como a chuva que enverniza a Rua Direita do Castelo ou o Passo Quedo, os colunelos e o corrimão à distância de um passo e um passo à distância de um anel de Saturno, o degrau à distância de uma lágrima, da pálpebra para a laje, e uma lágrima à distância de um nome, Ana, uma confusão de aranhiços e casulos de bichos da seda entre as têmporas que apenas um nome, Ana, somente um nome, Ana, pode sossegar, um nome, Ana, precedido de uma ordem, olha, Ana, olha, Ana, olha, Ana, olha, Ana, olha, Ana, olha, Ana, olha, Ana.

- Foi uma trombose. Isto foi uma trombose – e deixo que olhares alheios se contraiam num prisma de comiseração, num triângulo isósceles de piedade benfazeja, num arrepio de reticências.

Judiaria, Rua Bartolomeu Alves da Santa, Avenida da Aramenha, quarto número cento e cinco. A tua anca é sinuosa como estas ruelas de casebres. Ao fundo uma capela, lá dentro um altar, bancos corridos e varizes em genuflexão, um êxtase de acto de contrição, uma comunhão de mãos sob um cobertor, uma alquimia de lábios sôfregos, a incomparável virtude de dedos suaves no rosto.

O teu cabelo é uma estrela de David numa placa de pedra de lioz.

- Aqui reino – dizes. - Aqui deito gigantes por terra com um rápido vibrar da minha funda. Olhai. Tombai de amor no mármore dos meus ombros, no leito do meu ventre, na cornucópia barroca da minha orelha, no ângulo impossível das minhas pálpebras felizes, na carne tenra que arrasta olhos gulosos e prende mãos famintas, nos meus pés de gueixa e no meu peito de vestal.

c de crustáceo

2008-12-02T17:35:00.000Z

Apelo a todos para que se recordem. Recorde-se, escrevo eu. Recorde-se que qualquer coisa e depois segue-se a sintaxe de uma redacção em papel desmaiado que roubamos ao fundo de uma arca de pinho, a um canto frio da arrecadação. Quando crescer quero ser bombeiro, accionar a sirene quando o telefone anuncia as cinzas de umbrais, mosaicos e discos de realejo e harmónica. Isso ou filho da puta, tanto se me dá. Mas voltemos atrás, escrevo eu. Voltemos atrás porque o caminho faz-se sempre à ré, o tampo da mesa à altura dos mamilos, os olhos ocultos num véu de cristais líquidos e a língua entre um canino e um molar num esforço de estropiado. Fodei-vos a todos. Estou aqui para tratar da minha vidinha, assim mesmo, vi-di-nha.

p de penedo

2008-11-27T19:45:00.000Z

Tenho a sagacidade da toupeira. Movimento as peças no tabuleiro com a destreza do mestre. Sou militante. Tenho cartão. Sou o astro e o satélite, o breu e a claridade. Distribuo adjectivos obedientes e semeio predicados cirúrgicos. Supero-me. A minha cor é lei. Nas demais limpo as minhas nádegas. Se estão por nós, aplaudo. Se não estão, condeno. Conheço a verdade. Domino a mentira. De uma e de outra faço os meus dias.

c de catarina

2008-11-13T18:40:00.000Z

Esvoaça por entre secretárias numa frescura de formiga alada, convoca-nos de peito seminu, castiga uma banana dos incisivos para os molares com a volúpia de uma ninfa, ondula o cabelo em vagas de trópicos com um menear lânguido da cabeça, leva o quadril de ocidente a oriente e de oriente a ocidente como uma bailarina do Nilo, enverga tafetás e traz cerejas no lugar dos lábios. Se lhe tocamos, desfaz-se como um palácio de cinzas.

muco

2008-10-18T12:39:00.002+01:00

Percebemos que atingimos o grau meridional da influenza quando principiamos a alimentar reflexões atrabiliárias. Tais como: apetece-me urinar, mas custa-me erguer a carcaça do sofá. Que bom que era ter por perto uma garrafa de plástico vazia.

enfermo

2008-10-17T19:11:00.003+01:00

Neste crepúsculo enfermiço e gemebundo, lembrei-me de António Lobo Antunes e do seu poema "Um homem com gripe". Escutai.

Pachos na testa, terço na mão,
Uma botija, chá de limão,
Zaragatoas, vinho com mel,
Três aspirinas, creme na pele
Grito de medo, chamo a mulher.
Ai Lurdes que vou morrer.
Mede-me a febre, olha-me a goela,
Cala os miúdos, fecha a janela,
Não quero canja, nem a salada,
Ai Lurdes, Lurdes, não vales nada.
Se tu sonhasses como me sinto,
Já vejo a morte nunca te minto,
Já vejo o inferno, chamas, diabos,
anjos estranhos, cornos e rabos,
Vejo demónios nas suas danças
Tigres sem listras, bodes sem tranças
Choros de coruja, risos de grilo
Ai Lurdes, Lurdes fica comigo
Não é o pingo de uma torneira,
Põe-me a Santinha à cabeceira,
Compõe-me a colcha,
Fala ao prior,
Pousa o Jesus no cobertor.
Chama o Doutor, passa a chamada,
Ai Lurdes, Lurdes nem dás por nada.
Faz-me tisana e pão-de-ló,
Não te levantes que fico só,
Aqui sozinho a apodrecer,
Ai Lurdes, Lurdes que vou morrer.

verrina

2008-09-26T16:02:00.009+01:00

Luís Filipe Menezes enferma do voluntarismo de um cavaleiro da triste figura. Não tem culpa. Nasceu com essa matriz genética. Mudou opções cromáticas e linguagens no PSD. Ousou falar em Português corrente. Passar por cima dos potentados que construíram o partido mais vaidoso do edifício político português é um exercício de autofagia. Daí o epílogo do seu consulado.

Demarcou-se da olímpica doutrina do pachecopereirismo e dos doges. Defenestrou-se. Mas o pediatra que ainda vive em Luís Filipe Menezes vinga-se agora com supositórios. Os soldadinhos de botões de punho de Manuela Ferreira Leite, disse o soba de Gaia, formam “uma equipa de pessoas profissionalizadas no cocktail”. Ite, Missa est.

elegia

2008-09-25T16:22:00.001+01:00

Inácio catapultava-se todas as madrugadas de um colchão prenhe de sordície para uma bacia de alumínio. Navalhava então o queixo com os olhos desmaiados de encontro a um fragmento de espelho aposto a uma ruína de ladrilho vidrado. Eram assim as madrugadas de Inácio, cantoneiro da Junta de Freguesia de Queluz e amante de bicos de lacre e canários. Inácio masturbava-se após o almoço num barracão com vassouras de galhos e caixotes de lixo. Imaginava os seus rins entre as tenazes que seriam as coxas de Anabela, amanuense na repartição de finanças e amante do vizinho do segundo esquerdo, que vendia bilhetes de lotaria à porta da pastelaria Quadriga. O pai e a mãe de Inácio conceberam-no na posição do missionário. Enquanto o pai de Inácio movia os quadris para cima e para baixo, a testa da mãe de Inácio enrugava-se de aborrecimento. Depois de ejacular, o pai de Inácio limpou a testa a um extremo do lençol e caiu varado por um enfarte do miocárdio. A mãe de Inácio completou as palavras cruzadas do jornal da véspera antes de telefonar para os bombeiros voluntários.

subúrbio

2008-08-28T16:44:00.001+01:00

Lurdes retirou uma escumadeira da gaveta e deteve-se por alguns minutos no reflexo do galo de Barcelos no cabo de aço inoxidável.

Jorge comprou o jornal e leu-o demoradamente na estação de comboios do Cacém até encontrar o nome de um primo emigrado nas páginas do obituário.

Rodrigo barbeou as costas das mãos e os dedos antes de aplicar verniz vermelho nas unhas.

Anabela varreu os últimos metros do passeio, acendeu um cigarro e foi atropelada por um camião de congelados.

Manuel recolheu à cama pelas vinte e três e trinta e cinco.

Rosa recolheu à cama pelas quatro e vinte.

Francisco aprecia lingueirão, melancia e o odor do quintal depois da chuva.

Miguel deu entrada no serviço de urgências do hospital de Amadora e Sintra com uma chave de parafusos no canal auditivo.

As fotografias de Miguel e de Anabela estão nas páginas do obituário do jornal comprado por Jorge.

Rosa simulou uma gravidez de forma a conseguir um assento no comboio.

Jorge levantou-se e cedeu o lugar a Rosa. Ambos sorriram.

Rodrigo comunicou a Lurdes que tenciona ir viver com Francisco.

défice de atenção (três)

2008-08-27T17:35:00.003+01:00

Ora uma moeda de dois cêntimos somada, suponhamos, a uma moeda de cinco cêntimos perfaz, vejamos, sete cêntimos, que por sua vez somados a uma moeda de dois euros, foda-se, perfazem dois euros e sete cêntimos, isto se na carteira não jazerem moedas de um cêntimo num abandono de verdete, puta que as pariu, o que tornará substancialmente mais complexa a aquisição de um iogurte e de uma sandes mista em pão de sementes. Moedas de um cêntimo, moedas de dois cêntimos, moedas de cinco cêntimos, moedas de dez cêntimos, moedas de vinte cêntimos, moedas de cinquenta cêntimos, moedas de um euro, moedas de dois euros.

detergente

2008-08-26T13:05:00.001+01:00

A morte consiste em deixar de ir comprar pão ao extremo da rua pelas oito horas. Acordar é negligenciável, uma vez que dormir também o é. Desaparece a necessidade de cuidar da higiene. Madeira, cadáver, cetim e sobre o conjunto uma manta de veludo púrpura debruada a ouro. Pela manhã, persiste o aroma das azáleas depositadas de véspera numa jarra de mármore a um canto da campa. Morrer pode ser bom na medida em que a transpiração cessa. Por outro lado, sabe-se que unhas e cabelos podem continuar a crescer por tempo indeterminado, por vezes até à transferência de tíbias, rádios, cúbitos, vértebras, maxilares e falanges da terra para uma gaveta a que se justapõe uma fotografia a sépia e ovalada. Acaba-se a saliva, o cerúmen, o muco e o esperma. De um só golpe, finda-se o cuspo, o prurido no conduto auditivo externo, a irritação das mucosas, a masturbação, o coito e as nódoas desmaiadas a meio do lençol. De Inverno não se experimenta o frio. De Verão o calor não incomoda. É certo que não mais se pode comer mil-folhas na pastelaria Estrela entre menopausas, laca e lavanda. No entanto, termina o fenómeno da fome, pelo que termina a gula e, a jusante, a dificuldade em arquear o tórax para unir os atacadores. Acaba o cansaço. Descanso eterno. Ao principiar a noite, o sol oblíquo acende uma cruz de latão na lápide. Por perto um torrão húmido e gerânios de plástico. Uma coluna de formigas desce um outeiro de terra e naufraga em gravilha. Mas tudo isto importa pouco, pois tem lugar à superfície. À noite o vento assobia entre jazigos. Sem contudo incomodar.

défice de atenção (dois)

2008-08-19T19:18:00.002+01:00

Acontece-me vogar para mares alterosos sem perceber por que razão mudei de rota. Por conseguinte, que se foda.

compulsão

2008-08-16T20:24:00.004+01:00

Um pequeno charco de água suja em Peniche. Não o salitre nas paredes do forte, não uma gaivota sobre um pináculo esférico na Avenida do Mar, não a quadrícula na calçada, não uma muralha escalavrada, o viço de ervas daninhas nos interstícios das pedras, não estes três velhos a darem à costa num vagar de algas na maré baixa, atracados a uma mesa de esplanada, o primeiro uma camisola castanha, dois anéis e um chapéu de chuva azul de uma para outra artrose, os demais dois ganchos a governar fios grisalhos de cabelo em ruína e uma bóina cinzenta, casados, creio que casados, de certeza que casados há pelo menos tantos anos como as pregas no reboco do forte, não o caminhar tonto de um solitário do lancil para o alcatrão, não o ouro de brincos a pender em lágrimas nos flancos de um promontório no lugar de um queixo, um Cabo Carvoeiro de tegumento e penugem esquecida, não um casal de suecos, nos ombros chagas de sol, nos sovacos o odor de pombais abandonados, não um brinquedo de plástico nos dedos minúsculos de uma criança que se baba e ri, não um pregão de peixeira, escamas no sabugo de uma unha, não um par de óculos escuros a medir nádegas e peitos numa esquina da praça, não um pescador de ferro forjado de costas para o mar, de remo ao alto diante de caldeiradas e santolas, não o ordinário estalido de chinelos de encontro ao cais de embarque para a Berlenga, não eu. Um pequeno charco de água suja em Peniche. Penso no pequeno charco de água suja em Peniche e em tudo o que um pequeno charco de água suja em Peniche encerra e comanda.
- Veste uma camisa, Vítor, ceifa a barba que desponta das tuas mandíbulas, Vítor, que eu atavio-me de brocados e pérolas, Vítor, visto uma blusa vermelha sangue de boi e ponho a cara caiada numa alvura de gueixa, Vítor, tu um samurai de Peniche, Vítor, afianço-te que a Avenida do Mar será nossa, Vítor, que as lagostas farão vénias respeitosas no fundo do aquário da cervejaria, que os restos de chuva na calçada secarão à nossa passagem, Vítor, monarcas dos faróis e dos molhes. Que bem que dançaremos os dois, Vítor, rutilando no terreiro como um par do cinema. Amas-me, Vítor? Diz-me. Conversa comigo, Vítor. Diz-me que estou bonita. Elogia-me o verniz das unhas, Vítor. Mostra-me que ainda és homem, Vítor.
O forte, a gaivota, a calçada, a muralha, as pedras, os três velhos, o solitário, os brincos, um casal de suecos, a criança, a peixeira, os óculos escuros, a estátua, os calcanhares, eu e o olhar triste de Vítor. Não. Um pequeno charco de água suja em Peniche.

auto da fé

2008-08-15T20:11:00.005+01:00

Juro-te, crítico relapso, que ao abrir as pernas, convidando-me solícita a afundar-me entre os filetes húmidos do amor lúbrico, libertou bafios de cave antiga e que no jarro sobre um naperon a um canto da mesa de cabeceira lacada pereceram desde logo dois cravos e uma túlipa. Quanto a mim, limitei-me a perder os sentidos, para de imediato ser devolvido à miséria da consciência por um par de incisivos em matizes de manteiga que me maceravam lenta e languidamente as cartilagens da orelha.
- Gostas assim, riqueza? – perguntava-me de lábios acoplados à curva do meu queixo.
Depois principiei a experimentar-lhe nas palmas das minhas mãos retesadas as cerdas das coxas e demais imprecisões da carne, de modo a tomar o peso e a forma a uma fealdade de bairro social, de alfaces, tomates e anéis desmaiados de cebola abandonados em alguidares azuis, de pequenas concreções de merda em gaiolas de periquitos, bicos de lacre e canários.
- Isso. Anda. Arremete como os elefantes de Aníbal.
Napoleão, contaram-me certo dia a partir de Umberto Eco numa mesa de café, mandava instruções do jaez higiénico a Josephine, quando em campanha. Pedia-lhe que resguardasse aromas, que se abstivesse de se lavar entre as virilhas nos derradeiros dias antes do retorno do soldado. Como o percebo, crítico impenitente, agora que me ocorre uma unha estaladiça de indicador a sulcar-me lenhos de sangue no lombo.
- Agora por detrás.
E as nádegas esbarrondam-se de encontro à minha pélvis num ir e regressar de báscula, um enormíssimo bacinete de sul a norte e de norte a sul à cadência de um malho de partir calçadas entre os calos e os cravos nas mãos de um romeno. Eis-nos, estimado crítico atreito à fatal deliquescência dos biltres, eu e uma puta furtada a um vão de escada na Praça da Figueira, os dois, amando-nos num quarto de pensão, uma cama de ferro, um mosaico canceroso, uma cómoda, um casaco de malha a morrer sobre uma camilha de tule e Jesus de dedo espetado e olhos suplicantes a perguntar pelo Pai numa imortalidade de papel lustroso.

défice de atenção

2008-08-14T16:52:00.001+01:00

Custa-me admitir que sou impaciente, inconstante, insatisfeito, inábil, incapaz, inadequado, inadaptado, intransigente, intranquilo, intratável, irascível, insociável, imperfeito e incompleto. Por conseguinte, que se foda.

areia branca

2008-06-29T11:25:00.003+01:00

Gosto da tua pele de manhã. Da subtileza no teu quadril, de oriente a ocidente sob a palma da minha mão entontecida. Revejo-me no vagar do teu corpo de leite, solícito, a aguardar-me numa volúpia de leoa a espreitar gazelas por entre o mato. Vou ao topo das escarpas e precipito-me sem cuidar que a maré vaza desde cedo e que não há vento suão que me ampare a queda.
- Amo-te.

Além há um forte solitário, esmaecido na cor e na esquadria. Paimogo. Agora o vento sopra já frio, a tarde embalada em pendor oblíquo, como os canaviais na moldura da estrada. Somos. Assomos de ternura num arrepio de morrinha e salitre, o tecto do mundo a escurecer num negrume furioso. Eis-nos. Dois. Um, em suma. Deixamos tracejados na terra cor de sangue, rumamos a parte alguma, que importa o onde se podemos ir a todo lado, a Antananarivo, se quisermos, a Saigão, ao Cairo, onde há um cheiro de morte doce e uma cidade dos mortos habitada por vivos. Debaixo do sol de Assuão, à beira do lago Nasser, vemos um voo elíptico de íbis e provamos a doçura de um chá de menta, dos teus lábios para os meus.
- Eu também.
Gosto de teu cabelo neste areal. Da forma como oculta e desvenda o mármore do teu pescoço, à medida que o vento sopra serpentinas de gaivotas na direcção de um cais em Peniche. No porto de Peniche morrem sacos de plástico e ruínas de canas entre amarras de barcos e redes de pesca. Além um farol verde e branco a guiar-nos no regresso a casa, o mar por companheiro e o meu olhar a descansar no teu.

horizonte

2008-06-16T17:45:00.005+01:00

Uma comenda. Uma comenda que seja. Uma medalhinha a refulgir no peito, sobre o coração gasto. E depois esta existência trôpega a reconquistar a vertical, lenta mas seguramente. Os sulcos a espraiarem-se, para logo desaparecerem numa pele suave e sã. As varizes a retomarem os seus lugares no fundo de um oceano branco, onde até os peixes são pálidos e cegos, adentrando-se na carne em recobro até se esfumarem no cetim das minhas coxas renascidas. Lembro-me do cetim das minhas pernas, um mimo, e as minhas nádegas eram firmes cerros gémeos cindidos por um desfiladeiro negro. Havia até um vale frondoso para o qual pendiam cascatas de óleo de amêndoas doces e eflúvios de peixe fresco na lota. Abróteas, chernes, carapaus e marucas. Tudo misturado em aromas de desejo, uma fome de carne a latejar-me nas têmporas, na jugular, nos bicos das mamas melhores que pêra rocha, no mais profundo das minhas profundas intimidades.
- É com muito gosto, senhora dona Lurdes, que a Presidência da República lhe outorga esta honrosa distinção em latão e cuproníquel – eu de porte altivo num palanque engalanado, sim senhor. – Dê mas é isso para cá e feche essa cloaca, que tenho o guisado ao lume.
Os braços cruzados sobre o cume da barriga. Veste uma blusa castanha. O cabelo é branco, mas de uma alvura entrecortada por sombras de cinza. Mostra-se de óculos escuros, que escondem, é certo, dois olhos muito pequenos, pequeníssimas e estéreis ilhas em lagos de icterícia.
- O Hugh Grant é engraçado, mas não gosto dele. Do Sean Connery gosto. Ainda mais agora do que antigamente. Do Robert Redford também. Mas não agora. Na meia idade. Eles são mais bonitos quando estão na meia idade.
Nas carnes traz uma flacidez redonda de menopausa. Barriga rotunda, os seios duas massas mortas a apontar o umbigo. Calças cremes. Ao lado, um junco vestido de branco e mais além uma cana de bambu ataviada de soja a multiplicar raças e credos à cadência de um tambor de guerra.
- As tailandesas, as birmanesas e as vietnamitas são muito bonitas. Mas eles são tão feios… Onde vi homens feios foi na Coreia do Sul. A Coreia é muito bonita. A Coreia encantou-me.
De forma que não me lembro mais do sabor de uma língua, se me lembrasse juntava o sabor de uma língua a estas notas azedas que escrevo num caderninho de capa parda e a estupidez que me cerca acabaria por se diluir nas chávenas de café. De forma que soçobro neste canto de esplanada, uma mesa e sobre a mesa um copo e no copo um sumo de laranja e no sumo grainhas e nas grainhas eu própria, uma partícula sem significado algum, seca e antiga, uma ruína de árvore em terra queimada.

Vor der Kaserne, vor dem großen Tor – stand eine Laterne und steht sie noch davor… (dois)

2008-05-31T01:24:00.006+01:00

O torso de Júlia, uma bata de alvura incorruptível cingida em redor de seios secos por três botões de tamanho generoso, erguia-se de um balcão de mármore, por entre uma pequena montra de pirâmides de chocolate, pastéis de nata e mil-folhas e um maço de papel pardo. E no cimo do corpo esguio floria uma cabeça de barracuda, os lábios pintados de sangue coagulado num beijo de eternidade. E sobre tudo aquilo brotava uma quadrícula de galhos fulvos, que bonito era o cabelo de Júlia quando a camioneta da marcenaria ocultava e descobria o sol numa brincadeira de luz, em marcha à ré de encontro ao estuário de alcatrão na rua Dom Pedro IV. O lancil era portanto o cais das colunas do mundo de Júlia, uma porta de alumínio fuliginoso, amarela e verde, três paredes de ladrilhos brancos recortadas por uma linha de ladrilhos mais pequenos, pretos uns, lascados outros, uma bancada que servia de vale a serranias de carcaças e pães de forma, um padeiro desenhado em papel brilhante. Panificação Reunida de Queluz.
- Quantas quer? – perguntava Júlia, um saco de pano, PÃO, na mão direita e a comichão nas virilhas a desaparecer debaixo das unhas da mão esquerda, sobre a bata e uma saia de fazenda. – Ando chocha como o tempo, dói-me aqui e acolá, ali e alhures, e às vezes converso com um papo-seco ou um pão de Mafra, quando ninguém espreita das ombreiras da porta e pressinto o ataque epiléptico na curva da orelha, na estática da onda média daquele transístor, tem que esticar o pescoço se o quiser ver melhor, casado há anos com o telefone num nicho da parede, o meu neto trabalha na rádio, é locutor, declama anúncios de cremes de barba e sortidos de bolachas, de modo que o rádio a pilhas é o meu sol, os papo-secos são finas nuvens de farinha de trigo e o lancil é o cais onde embarco numa passadeira que me leva, acima abaixo nas ondas, até à outra margem, onde compro a hortaliça e a fruta, o xarope de groselha e uma caixa de bombocas para o meu neto, que é guloso, o tal que trabalha na rádio, creio que já o tinha citado, e declama anúncios, um imprestável, no fundo um maricas de merda, de modo que o sol anda quase sempre encoberto e dos cantos da minha boca nasce uma espuma grossa, bochechas abaixo em golfadas de tumulto, um espasmo, dois espasmos e o corpo retesa-se-me como uma rolha de cortiça, abro muito os olhos num espanto de coruja e depois passa. Quantas quer?
As mãos de Júlia, duas conchas de búzios rematadas por nódulos de artrose, distribuíam o pão a partir de grandes cestas brancas, PÃO pintado a vermelho-trincha no dorso de uma Macal Minarelli. E sossegavam a fome. E sossegavam ardores púbicos, coceiras de menopausa, que bonitas eram as mãos de Júlia quando somavam o preço de quatro carcaças e um bolo-rei numa tira de papel pardo. Que bonitas eram as mãos de Júlia, a cada falangeta um ponto cardeal diferente, a cada nódulo um pequeno sinal negro, acolá um rubro, nos punhos as sardas e debaixo das unhas compridas colecções de farinha e migalhas. Depositávamos a vida nas mãos de Júlia sem cuidar que nas mãos de Júlia havia vida.

laranja (três, epílogo)

2008-05-24T22:37:00.007+01:00

Código laranja. Doente a necessitar de atenção urgente. Na sala de urgências de um hospital de subúrbio, onde o salmão alastra pelas paredes e o sangue coalha esquecido num quadrado de chão, fino-me aos poucos, primeiro numa cadeira que não pode suster o meu corpo pendente, depois numa maca suja. Bracelete laranja na triagem. Uma etiqueta e um cateter a desabrochar azul do meu braço direito. O coração a fugir-me corredor fora e eu estendido numa maca suja a olhá-lo impotente e sem uma lágrima de força. Nisto dou por um estetoscópio a circum-navegar mamilos e tufos de pêlo. Inspira. Expira. Vou expirar aqui. Sinto que vou expirar aqui, de olhos ora no meu coração que desaparece na curva do corredor ora nos olhos aflitos que me guardam os passos desde que espreitei o mundo pela primeira vez. Depois a casa de banho, uma pouca de luz que não mitiga esta vertigem que trago há horas nas têmporas e no peito e uma catarata de mijo que se precipita vacilante na parede gordurosa de um urinol e nos extremos dos meus sapatos de pele coçada. Ou então acabo ali ao fundo, para lá de uma porta de contraplacado, de ventosas a escorregarem-me dos cabelos do peito untado de gel, o gráfico a hesitar aqui e além como um contratempo de Max Roach. Pam, pam, pam. Numa sala esconsa da escola D. Francisco Manuel de Melo, a professora de música ditava-nos assim o compasso – pam, pam, pampam, pam. E a minha cabeça vogava alhures nas mamas precoces de uma colega de turma entre um e outro pam. Um dia apanhou-me naquele sopor languescente do amor impossível.
- O menino saiu-me cá um porco, deixe-me que lhe diga – e eu deixei que ela o dissesse sem esboçar uma resposta, um vá chamar porco a quem a pariu de entre as nádegas, por exemplo, enquanto a turma ria do alto do que me pareciam ser camarotes de teatro e a colega das mamas torcia as sobrancelhas numa momice de nojo, náusea e escárnio, o mais aguçado escárnio, qual lâmina de canivete que me retalhava o coração para bifinhos de cebolada. – O coração retalhado é mais ou menos o que me trouxe cá, doutor, o coração retalhado, o formigueiro e este rumor de água a escorrer de uma fraga longínqua – e o médico muito preto a envolver-me o braço numa almofada de ar. – Diga-me com franqueza, doutor, vou acabar nesta maca suja, encostado a uma parede do corredor e o meu derradeiro vislumbre antes do peido capital será o de uma lâmpada fundida no tecto deste hospital sujo. É isto. Isto é tudo. Não é isto, doutor? – pergunto na direcção dos dentes muito brancos do médico, Dr. Albino escrito num rectângulo ao peito entre colchetes. – Não. Hoje não é dia de morrer.
Ainda.

V’n wie kimt Ihr? (um)

2008-05-23T19:20:00.003+01:00

Meio torso de padre Cruz expia de graça os males de que somos culpados. Fica a um canto da segunda de três pranchas que formam uma estante de montra. Agência Funerária. Também por lá param Nossa Senhora e a cabeça do Cristo a pingar sangue de uma coroa de espinhos em arame e com um olhar sofredor na direcção, presume-se, do Pai, dado que aponta as retinas para cima. Pagelas de santinhos em maços como baralhos de cartas, no topo São Sebastião a fazer lembrar uma almofadinha de alfinetes.
- Muito boa tarde. Como tem passado? O negócio vai bem. Trabalho não falta e Deus Nosso Senhor tem cuidado de mim, que também nunca lhe faltei com nada, salvo aquela vez, há muitos anos, em que me distraí por um instante e entrei pelas quinze e trinta e dois no cinema Olímpia, nádegas e todos os refegos concebíveis diante de mim, numa tela que, dir-se-ia, transpirava óleo de amêndoas doces, tão doces como os gemidos de uma actriz de pêlo farto, benza-a Deus Nosso Senhor, que eu gosto delas como verdadeiras vassouras de cantoneiro. Mas dizia eu que o negócio vai bem. Só aqui na rua, note bem, marcharam quatro em quinze dias.
No interior o mostruário de féretros e lápides, campas e adornos de jazigo, velas mortiças em pequenos castiçais vermelhos, a base em ouro-plástico. Ainda cheira a fruta e hortaliça, a restos pútridos de coelhos esfolados numa nesga de parede, entre um armário de madeira azul e duas folhas de papel lustroso, uma em cima, outra em baixo, a anunciar gasosa e bolachas Maria. Os coelhos eram esfolados numa parede, o sangue a pingar-lhes das carnes como hoje sucede ao Cristo só uma cabeça pálida e quebradiça sobre um quadrado de plástico e quatro letrinhas num autocolante prateado que querem dizer Iesus Nazarenus Rex Iudaeorum. No lugar do balcão abaulado, que se erguia como as muralhas do Castelo de São Jorge a suster uma encosta de sacas de feijão e de milho, encontra-se agora uma secretária de alumínio e fórmica. Na parede onde os coelhos pendiam a morrer esfolados numa cúspide nasce um calendário, uma menina que ri imortal do alto de um vestido de alças vermelho, um pequeno cão no ninho dos braços. Agência Funerária.
- De maneira que não aguentei e esgalhei o limoeiro ali mesmo, na cadeira do cinema, à medida que na tela uma gorda encostava o rabo de rinoceronte a um vergalho que só visto, o senhor se visse até se torcia de impressão, para a frente e para trás, para a frente e para trás, para a frente e para trás.