a casa fria (três)

Esta noite sento-me no banquinho lacado do toucador, antes, e junto ao braço do sofá, depois. Domino as cornucópias e os torneados do meu cabelo avelã e sinto um fremir da pele na falda da nuca; o arrepio de aletria e canela nos extremos das cerdas da minha escova madrepérola; uma madeixa incendiada de candeeiros e paus de incenso que goteja num demorar de mel da minha testa para o meu queixo – e o meu rosto assim reflectido no espelho, ao lado de uma lauda rasgada em que desenhei um coração varado por uma flecha apache e escrevi questa solitudine immensa, é o quarto crescente de uma lua de maçapão e sonetos de amor.
- A casa fria, sem música, sem abraços – segredo numa prece só minha enquanto afofo as almofadas de tafetá e componho o sobrecéu de princesa que me alinda a cama.
No sofá agoniza um livro; nas páginas silva uma corrente de ar de casebre abandonado. E eu sou uma botija de água morna e um cobertor, uma cabeça que esmorece de sono e uma agulha de gira-discos numa curva estropiada de um disco velhinho do Nilton César.
- Espere um pouco um pouquinho mais espere um pouco um pouquinho mais espere um pouco um pouquinho mais espere um pouco um pouquinho mais espere um pouco um pouquinho mais...